MINE GOES TO ELEVEN

Bian Fu Chuan Qi, Chu Yuan, 1978

Parmi les grands réalisateurs de la Shaw Bros, Chu Yuan reste un peu moins connu que Chang Cheh et King Hu, Quelque part entre les deux, plus artiste que Chang (il a fait ses débuts dans le cinéma indépendant cantonnais), plus porté que Hu sur l'action et le divertissement, c'est un cinéaste qu'on dirait influencé par l'Italie, alors qu'on nous avait juré que le cinéma HK était autarcique. Je n'en sais rien et m'avance peut-être imprudemment, mais il y a quelque chose de Bava et Freda, voire de Visconti, dans les décors, les costumes et la manière de faire se cotoyer les personnages (et les zooms ! very important les zooms !). Manière de dire que c'est un régal à regarder.

L'Île de la Bête est un joyeux mélange d'un peu tous les genres pulp : une pincée d'Allan Quatermain (les héros explorent une grotte mystérieuse), d'Agatha Christie (les meurtres ont lieu à huis-clos), de Mission: Impossible (tout le monde espionne tout le monde) et de wu xia classique, tout ça mélangé dans une saine hétérodoxie qui permet de multiplier les surprises puisqu'on ne peut plus, une fois sorti des codes, prédire à l'avance ce qui va suivre. Cette diversité se retrouve dans les combats, qui présentent variété d'armes - on y trouve même une morgenstern, chose que je n'ai pas trop souvenance d'avoir vu dans ce genre de films, mais je me trompe peut-être.

Le côté feuilletonesque du récit le rend parfois difficile à comprendre (il y a environ un rebondissement toutes les trois minutes), et pourtant le récit est toujours fluide, Chu parvenant à tenir une sorte de limpidité dans la complexité, chaque scène amenant logiquement la suivante, ce qui est aussi affaire de lisibilité de la mise en scène, donc de découpage, et ainsi le spectateur n'est jamais vraiment perdu même si tout cela est un peu touffu, mais du touffu séduisant, celui d'un romanesque dense qui existe plus dans la littérature classique qu'au cinéma. Et donc : on s'amuse comme rarement.

Comme l'année dernière, je précise que, c'est une évidence, mon temps libre et mon budget ne me permettent de voir qu'une infime partie de ce qui sort en salle, même si je m'efforce autant que possible de varier les plaisirs dans mes choix de films - c'est-à-dire que je vois en général deux films en salles par semaine, une grosse sortie et un truc un peu plus pointu. Entre snobisme et beauferie, je ne tranche pas, et si j'essaie d'équilibrer mon temps entre films d'origines et de statuts divers, je m'efforce autant que possible de n'en pas tenir compte dans mon avis - et donc, si m'horripile ce totalitarisme publicitaire des films obligatoires, je ne défendrai pas pour autant, sauf faiblesse du coeur bien tolérable, un petit film juste par plaisir de jouer David contre Goliath.

Ensuite : il va de soi que hiérarchiser les films n'est pas chose aisée (ni même très maligne) tant les critères, les raisons de s'intéresser à un objet cinématographique sont multiples. Je n'ai pas forcément retenu le plaisir pur, immédiat (l'hilarant Halal Police d'Etat aurait alors été en tête), préférant l'impact durable, le labour creusé profond. A l'exception de Scream 4, tous les films retenus m'ont mis dans un état proche du recueillement ; je les ai reçus comme j'aurais reçu, si j'étais croyant, la parole du Christ.

Et donc les grands vainqueurs sont :

10 How Do You Know, James L. Brooks, modèle de comédie intelligente, sorte de Rohmer américano-mainstream, mis en scène avec une grande précision discrète

8 exaequo Meek's Cutoff, Kelly Reichardt et Blackthorn, Mateo Gil, deux westerns contemplatifs visuellement tétanisants et traversés de questionnements politico-philosophiques en douceur

7 Dernière Séance, Laurent Achard, film inespéré, comme tourné exprès pour moi, sorte de croisement fou entre Bresson et Argento, donc chaque plan suinte l'amour absolu du cinéma - nécessaire et fabuleux : un film qui nous fait croire que Georges Franju et Jean Rollin ne sont pas tout à fait morts

6 Somewhere, Sofia Coppola, captation mélancolique et d'une grande douceur de la violente beauté de Los Angeles

5 Scream 4, Wes Craven, véritable plaisir intellectuel, presque mécanique dans sa virtuosité froide, très drôle et cinéphile comme il faut

4 Senna, Asif Kapadia, drame romantique poignant bien que construit avec des images télévisuelles de bagnoles

3 Essential Killing, Jerzy Skolimowski, peut-être bien le film le plus purement audiovisuel (c'est-à-dire : de l'image et du son) vu cette année

2 Cave of Forgotten Dreams, Werner Herzog, rêverie éveillée, expérience sensorielle ultime qui prouve que le relief n'est pas juste un bidule destiné à faire cracher deux euros de rab au cochon de payant

1 Rise of the Planet of the Apes, Rupert Wyatt, un grand film de SF doublé d'un mélodrame bouleversant sur la condition humaine

En bonus, parce qu'un peu bancal, mais suffisamment attachant et singulier pour être mentionné ne serait-ce qu'en passant : Road to Nowhere, le petit grand retour de Monte Hellman, avec un film qui pose inlassablement la seule question qui vaille : Qu'est-ce que la Beauté ?

A côté de ces réussites dont la variété est une raison de plus de se réjouir, une tendance un peu douloureuse de 2011 : pas mal de grancinéastes m'ont semblé avoir cruellement raté leurs films (enfin, j'espère qu'ils les ont ratés, car s'ils sont arrivés à ce qu'ils visaient, c'est réellement inquiétant) ; je parle de Malick avec Tree of Life, d'Eastwood avec Hereafter, de Von Trier avec Melancholia (trois âneries new age en plus d'être des films pas terribles), de Van Sant avec Restless, d'Aronofsky avec Black Swan, films qui, même si d'autres grancinéastes ont livré de bons voire très bons films (Almodovar, Allen, Spielberg, les Coen) m'ont incité, peut-être à tort, à esquiver les derniers Cronenberg et Polanski, par crainte. Certes ces films ne sont pas intégralement nuls, la fin du Van Sant est très belle, comme un miracle in extremis, et les premières demi-heures du Malick et de l'Eastwood sont même magnifiques, mais enfin, rien vraiment qui vaille un bon Van Damme.

China O'Brien, Robert Clouse, 1990

On peut se demander ce qui pousse les gens de chez Seven Sept à sortir ce film et sa suite dans une copie à peine digne d'un VCD compressé comme un César. Ceci dit, on est quand même heureux que soit disponible (c'est inespéré et sûrement pas rentable pour l'éditeur) ce remugle de vidéo-club, pour un prix authentiquement populaire. Certaines choses relèvent du miracle.

J'ai une immense admiration pour Cynthia Rothrock (qui joue le personnage-titre) et son acolyte Richard Norton, acteurs de quatrième plan sans doute mais qui ont réussi à s'imposer comme de véritables vedettes à Hong-Kong. Si Norton est essentiellement cantonné aux rôles de méchants parce que blanc (sans commentaire), Rothrock a quant à elle, exploit remarquable, obtenu des rôles d'héroïne, notamment aux côtés de Michelle Yeoh dans le très crétin (mais très amusant) Yes Madam de Corey Yuen. En plus de capacités martiales assez époustouflantes, c'est une comédienne qui a du chien, capable d'imposer une présence malgré un petit gabarit. Au contraire, Richard Norton a le charisme d'une endive, mais comme il est très fort en baston et que de toute façon on ne regarde ce genre de films que pour la baston, ça nest pas bien grave. Norton pratique un style de combat très crédible (c'est un ancien bodyguard), sans grand rapport avec les cascades extravagantes à la mode de Hong-Kong. Ce vérisme sec (dans le genre des Van Damme tardifs) était probablement la meilleure manière de faire correspondre l'action au décor.

China O'Brien est en effet une tentative d'internalisation de Golden Harvest, délocalisée pour l'occasion dans l'Utah - tentative qui n'est pas isolée, la firme aux quatre rectangles s'étant également illustrée sur le marché mondial en co-produisant L'Équipée du Cannonball, le deuxième épisode des Tortues Ninja et bien sûr le classique mineur Opération Dragon, première incursion de Robert Clouse dans le kung-fu. Oui, cette toute petite série B sans budget apparent, c'est une production Golden Harvest, et sans doute faut-il voir dans l'écart entre ce film et les Jackie Chan de la même époque (qui semblent dix fois plus riches) une conséquence des écarts de coûts entre les États-Unis et Hong-Kong. China O'Brien permet au passage de se faire une idée de l'opinion que Raymond Chow et ses collègues ont des américains, qui hormis les héros et leurs proches sont pour la plupart une belle brochette de rednecks teubés.

Ceci dit ce côté bouseux offre au film quelques beautés, permettant à Robert Clouse de montrer un réel talent de documentariste dans les passages les plus typiquement américains, comme la campagne de China O'Brien pour l'élection au poste de shérif, passages qui permettent de constater une fois de plus l'époustouflante cinégénie du Heartland.

Dark Floors, Pete Riski, 2008

C'est très certainement ce que Don Simpson appelait un high concept movie : un film pensé et interprété par les braves gens de Lordi (Kiss avaient aussi eu le leur en leur temps) ; le genre de chose qu'on a bien envie de voir par perversité amusée - et puis, finalement, on découvre que, loin de la bouffonnerie espérée, c'est un film sérieux et relativement ambitieux que nous vend le groupe, et là, on se dit : pourquoi pas. Certes, Dark Floors est très loin d'être un grand film. Mais c'est un petit film avec pas mal de belles choses dedans.

Une des raisons pour lesquelles j'aime beaucoup les films d'horreur, c'est que c'est un genre qui réclame de prendre du temps pour construire une ambiance, installer un univers, partant du principe que cet univers s'éloignant du réel n'est pas d'emblée crédible pour le spectateur. Dark Floors a beau, en bonne série B, ne durer que 75 minutes, il n'est pas excessivement trépidant pour autant, parce qu'il sait que la précipitation nuit à l'atmosphère. C'est un film d'exploration, façon Dungeons & Dragons, ou jeux vidéos, les différents étages de l'hôpital dans lequel se déroule l'action étant un peu comme les niveaux successifs d'un Castelvania. Riski filme beaucoup en plans larges et relativement longs, avec de très lents mouvements de caméra pour faire inquiétant, et même si l'on n'est jamais très loin de l'académisme chichiteux, c'est fait avec beaucoup de soin, une forme de beauté froide un peu factice.

Certes ça n'évite pas les clichés du film de couloirs avec éclairages fluos dysfonctionnels, pas plus que ceux du huis-clos psychologique, avec forcément un bon père de famille (qu'on suppose veuf ou célibataire, comme si ça devait le rendre plus dévoué ou plus courageux) et un connard de businessman égoïste (qui est en plus, nos amis scientifiques apprécieront, le sceptique de la bande) ; mais enfin, dans un genre aussi codifié et surbalisé que celui-ci, on ne peut pas espérer tous les jours des miracles.

Dark Floors a un moins le mérite de placer la Finlande sur la carte du cinéma mondial, même si le film est tourné en anglais avec des acteurs anglophones, pour l'exportation. Très franchement, le résultat est tout à fait honorable et donne envie de voir autre chose de là-bas. Modestes et raisonnables, les gars de Lordi se contentent d'apparitions, jouant les spectres qui hantent l'hôpital, avec des maquillages semble-t-il plus poussés encore que ceux qu'ils arborent sur scène. Petit bémol toutefois : tout à son désir légitime de faire un film sérieux et crédible, le Lordi crew attend le générique de fin pour pousser la chansonnette. C'est dommage, on aurait bien envoyé une copie à Michel Drucker.

Senna, Asif Kapadia, 2010

Quand j'étais petit, je n'avais pas la télévision, et quand je l'ai enfin eue, on ne regardait de toute façon pas le sport à la maison. Et pourtant je savais qui étais Ayrton Senna, parce que c'était un héros de cour de récréation. On jouait à être Ayrton Senna en braillant vroum vroum sous le préau, on se massait autour de celui qui avait la Game Gear avec le jeu Senna dessus. Alors voir un film sur Senna me fait un peu le même effet que feuilleter un album Panini période Boli-Papin. Je ne sais trop ce que peuvent ressentir à sa vision des spectateurs plus jeunes, qui n'ont pas connu Senna vivant ; pour moi, c'est magnifique.

Le film d'Asif Kapadia est un montage d'images d'archives, certaines connues (des retransmissions télévisées de courses ou d'interviews), d'autres à la valeur documentaire plus frappante, comme celles de ces réunions entre coureurs et huiles de la fédé, images qu'on n'avait jamais vues et qui montrent une tentative de démocratie du sport assez intrigante. Ce qui stupéfait le plus, c'est que ces images n'avaient pas vocation à être belles lors de leur tournage, allant du télévisuellement efficace au moche en passant par l'ordinaire, mais qu'elles le deviennent par la grâce du montage de Kapadia et de ses artifices : ralentis, musique, etc. Où l'on reposera l'éternelle question : Qu'est-ce que le cinéma ?

Le récit construit une fiction avec un héros pur mais impétueux, affrontant un Alain Prost calculateur ; à cette différence de manière s'ajoute une différence physique : j'avais oublié à quel point Senna était beau - Prost, pardon, a un physique plus rabougri, à la Eric Zemmour un peu. Ce qui surprend le plus c'est l'apparente naïveté de Senna, presque angélique, naïveté dont on sait qu'elle est impossible dans un milieu qui manie les contrats bétonnés et les sommes à six chiffres. Alors par moments on a la désagréable impression que le film nous ment, et pourtant on veut y croire comme on veut croire que James Stewart a tué Liberty Valance, parce que c'est un beau mensonge.

A la fin, quand [SPOILER] Senna meurt, il y a quelque chose de métaphysique : c'est comme si l'Histoire ne voulait plus de lui. Prost s'est retiré, Mansell ne vas pas tarder à le faire, on passe à autre chose (le film revient brièvement sur la controverse des véhicules assistés par informatique) : c'est l'époque de Shumacher, Häkkinen, je ne sais pas s'il en restera le même parfum de légende.

Ce qui me frappe le plus dans Senna, c'est de voir à quel point dans un Brésil perturbé politiquement, Ayrton est un héros. Rationnellement, c'est affligeant, parce qu'on ne voit pas trop en quoi un gugusse dans sa voiture peut faire quoi que ce soit pour éradiquer la misère, et pourtant c'est bouleversant : quand le peuple n'a plus rien, lui reste Ayrton Senna.